Missal

Um grupo de vagabundos na porta da festa
todos armados até os dentes.
muitos bêbados, todos crentes.
Todos batendo no vidro, querendo estar in.

Uma corja de vagabundos na porta da zona,
rezam pelas visões de Fátima,
uns praguejam, outros velejam
lêem maiakovsky na loja de conveniência.

Uma cátedra de burros na porta da missa,
restos de hóstia prá tomar com cerveja
um cisma com a missa, outro cisma com o Sismo

...E a igreja não cisma
e recolhem-se as doações.

Uma coleção de apátridas de fora, na porta do estádio
e fiéis, os corintianos perderam o jogo.

Uma coleção de cadáveres dentro do solo,
no velório, satisfeita
A família de corintianos vivia a catarse:
justiça feita,
adeus aos pés-frios das portas e Igrejas.
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Imagem colhida em:http://jorgemiguelcs.wordpress.com/category/m-c-escher/

De Saturno ao Retorno

Poeta é o sujeito que foi atropelado
pela ambulância. Na porta do supermercado
mas todas as garrafas de cerveja foram poupadas.

Eu não quero mais fazer poesia. Medo
tenho medo, tenho medo
das ambulâncias do destino querendo tomar minha cerveja.

Não quero mais a beleza
da vida. Quero sanar a dívida, pagar a conta
ganhar salário para o resto da vida
dormir quentinho protegido
da miséria do meu dia-a-dia.

Da miséria do meu trabalho escravo
da verdade inelutável e sorrateira e inviolável de
meu cheque especial, da fatura do cartão de minha
vida de poeta sem crédito algum.

A solução para nossa vida está em Encélado:
a arquiteta dos anéis de saturno,
Nossa Senhora das Dores, veste o manto dos anéis
quando sai para passear: recebe o nome ressonância orbital.

Na gigantomaquia do dia-a-dia
mesmo Encélado perde a guerra e Atenas
o aprisiona na Cicília.

Se nem os gigantes podem contra os deuses,
o que poderá o meu coração?

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Imagem colhida em: http://devorador-d6-pecado.blogspot.com/2010/11/sexta-lua-de-saturnoencelado.html

A Sociedade sem poetas mortos.

Menino 10 anos mata professora, suicida-se.
alguns dizem que foi por amor,
outros por nota,
outros, que tem café no bullying.

O tiro, no fígado
da professora se regenera
a cabeça regenera não
o tiro no menino nos tímpanos.

Ao mundo, do Real ao realengo

Nossa Senhora de Columbine,
quantos tiros, quantos meninos serão necessários
Para que o mundo entenda
que a educação Prometeu.

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imagem colhida de http://percepolegatto.wordpress.com/2010/08/08/carpe-diem/

Breaking all the rules

“Eu sou uma metralhadora em estado de graça”

Roberto Piva

O Rock´n´roll é a motosserra de Deus
E eu sou seu padre,
seu Jesus de pau duro.

A guitarra é hóstia,
pão, sangue, vinho...

E cálice nunca!

Riso da vida
gozo da morte...

A banda de Rock
é Santa Ceia onde todos
são Judas em estado de Graça.

Maria dança louca:
é Rita baiana em auto azevedo.

Pedro, padre, é pobre Podre

Madalena, assutada, corre para detrás do templo
donde se ouve: – No Mercy!

E o assoalho, pantanoso em galera, escorre
Cristo crucificado em santo stage dive.

Satã fuma um Havana no camarote entre putas
enquanto Gabriel e Miguel, bichinhas enfurecidas,
chafurdam na roda punk,
perdidos na multidão.

E eu ofereço meu sangue, meus dedos,
meus ossos e palheta em nome do ostensório – minha guitarra

Minha garganta está rouca
meu sorriso é gárgula...

...Mas continuo:
em holocausto dedico à plateia meu gozo

À turba de bárbaros...

Porque Deus esmerilha certo por cordas tortas.

Justo! A voz do povo
É rock de Deus.

(Para Drei Bressan & Du Bonfá)

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Agradecimento pela imagem colhida no Blog "Baú do Edu" (http://obaudoedu.blogspot.com/)