AS REGRAS DA ARTE

Em 21 de fevereiro,
foi o poeta condenado à forca.

Era o final de sua vida de crimes,
dos seus atos lascivos,
de atentados e atentados à liberdade:

Os medíocres cantavam baladas,
Os incapazes champanhavam vitórias,
Os inúteis avançavam: quantas patentes acadêmicas!
Os funcionários tiritavam em gozo!

Diziam que o poeta enchotava a felicidade do mundo:
- Roubando palavras das bocas inocentes, ele as embebedava de beleza
até que as coitadinhas voltavam para casa de calcinhas arriadas,
chorando e chorando, molhadinhas, breacas de tanta música e rimas.

Sequer escapavam as palavras do dia-a-dia:
carro, buzina, metrô, barrinha de cereal...
E dizem,
que de um copo de leite, ele um dia fez uma flor!
E que numa fumaça de cigarro, ele fotografou um verso de amor:
- Sua poesia fazia mal à saúde.

Culpado em três instâncias: ministérios do trabalho, educação e saúde,
ele foi obrigado a acordar cedo,
a vestir a gravata,
a ler o evangelho
e a beber o sinal da cruz
(com o mesmo copo de leite com que ganhara
o Nobel de literatura).

Foi encontrado morto em sua cela
(já cogitava os rumos da bravata jurídica).
Em meio àquele sangue todo,
um poeta caído e um sorriso lavrado nos lábios...

Em seu peito,
3 Sonetos dançavam em roda,
e, à queima roupa,
7 redondilhas trespassavam, ensanguentadas,
o miolo mole de seu coração.

BACANTO

"O amor, esse é difícil"
(A. Abujamra)

O desejo, faz-te rível
O amor, esse edifício.

E há que se galgá-lo,
a galgos longos, gordos, bem cachorros...

E lá no topo da escada
Escheriana,
banhado sob o céu d'estrelas
(das que encharcariam Orfeus e Dantes na boca do Inferno),

Havia que se lançar, em partituras, gotas e mais gotas de Beatriz.
(Sem elas, que seriam das florestas caducifólias de moinhos-de-vento?)

Ou, quem sabe, um soco bem dado:
e um soco bem dado,
é somente um soco só.

Já um soco melhor
é um socorro:
e mora nos quintais da poesia.

Um soco melhor ainda,
na boca desavisada do estômago faminto de Deus...

Bom...
Já isso é mais que um poema:
Chega ao mágico e graúdo estado
de Onomatopéia.

E a última vez que se viu pela Terra,
Ela bailou como champanha
nas bocas banguelas
de todos os Santos
nos seus dias de pecado e luxúria.

Chamaram-na cometa
e, bailando como água-viva,

Tomaram de assalto seu nome,
Tomaram aos berros seu corpo,
Tomaram de azul os seus olhos,
mas de nada adiantava.

Nem os portões da beleza celeste,
nenhuma palavra
emparedava sua louca fúria de gozo.

Nem sentença
Nem sorvete
Nem soberba
ou Satanás.

Sua cintilante cauda, o cometa,
Somente um poeta grafitando às pressas
na fria cera do escuro muro da História:

Em cada palavra, um conserto por sinfonia
Em cada santa maldita letra que eu via
Em cada ideia de cada palavra
morava somente um nome:

O Amor era Ele mesmo,
como em um concerto de Johann Sebastian Bach.